На клавиши роняя пепел
Смотрел на ноги, на бокал...
Боготворя её оскал.
Он дыма струйки выпускал.
Он наконец-то Музу встретил.
Она сидела на рояле
Нога на ногу…Так изящно.
Подобострастно и маняще,
«Ещё, ещё»,-глаза моляще…
Её ресницы трепетали.
Бельё, как видно,от кутюр.
Как эти пальцы музыкальны,
Тонки и даже сексуальны…
С ума сводил его буквально
Французско-страстный маникюр.
Бордо искрилось за стеклом
Бутылка на раскрытых нотах…
Как он играет! Весь он вот он.
Вот календарь. На нём суббота.
И профиль на бокале том.
Пленённый, Музой обуян.
Столь мягок, а казался грубым.
С полуулыбкой белозубой.
(Награды жаждут его губы).
Ноктюрн... Арно Бабаджанян.
Она сидела на рояле...
Жемчужный на руке браслет,
Как перламутровый манжет.
Ей было восемнадцать лет.
И то с натяжкою, едва ли.
Из дыма на стене там маска
Его гротескно повторяла,
Струясь, стелясь она летала.
Маэстро Муза покоряла.
Обворожительна, как сказка...
А доморощенный художник.
(Прости, читатель, неуменье…)
Писал всё это в упоеньи.
И уместил в стихотворенье.
И холст, подрамник, и треножник.
Картинка из Инета.