Прости за строки на снегу...
За ветер между них летящий!
Поэт!Нет слова в мире слаще,
Хочу писать, пока могу.
Пусть не признают небеса...
Пусть черновик сгниет в кладовке!
Я будто крыса в мышеловке,
Когда на стиш течет слеза.
О суета! Тебе ль не знать...
Как размножаются минуты!
Вот вроде здесь сейчас,да, тут ты,
Но трудно рифму подобрать.
А что века? Им невдомек...
Что перья ломаны и души!
Но вот сейчас!Сейчас послушай,
О том что пишем между строк.