Текут сиреневой оградой,
стеной без шумов, морок,
спадают струи водопада
на мягко-ворсовый порог,
в котором сонна ты, спокойна,
укрывшись пледами из пен
белейших, позавесив окна
паденьем вод шуршащих стен,
что так колышутся от бриза
из всех щелей сухой скалы,
из-под цветочного карниза,
чьи так бутончики малы.
И почивать пообещай ты
в красивой позе, воля грудь,
Морфея сладко навещая,
не изменяя мне ничуть.
Гуляй во снах свободно, мудро
среди божественных даров
до часа, как разбудит утро
прохладным шорохом ветров...
Просвириной Маше