Утро. Брусчатку дробят копыта
Сонной кобылы. Яснеет даль.
День начинается с сущей пытки,
Той, от которой потел Стендаль.
Мечутся в чреве живые соки
И конвульсивная зыбь — в руках:
Вот они, профили стен высоких,
Вот они, скрытые в них века.
В тёплом скоплении малахита
Светится мраморный лик Творца.
Чьи это каменные стихи там?
Чья это страсть в городских дворцах?
Жгучий и сладко-несовременный,
Собственно мой флорентийский плен,
В нём содрогается ойкумена
Мышечной дрожью моих колен.
Спят колокольни в обнимку с ветром.
Капает полдень с пунцовых крыш.
Город пульсирует мягким светом.
...Нет, тут словами не объяснишь.