Почему я не могу смириться с жизнью,
С тем,что завтра может вовсе не настать?
Почему каждый день я могу проснуться с мыслью,
Что я готов брать и убивать?
Убивать не других, не родных, а как всегда себя...
Я - это проблема,страдаю от своего же вранья.
Страх и ненависть - мрак, и я сам себе - враг.
Даже если всё так, это - всего лишь пустяк.
Может скоро я исчезну и стану пустым местом...
Хотя это бесполезно и не так интересно,
В отличии от прожить её со всеми её трудностями....
Я слишком заигрался и занялся глупостями.