Весна стекла в осенние канавы,
и дохнут выползни по лужам обмелевшим…
Насусливая листики и травы,
ползу я слизняком по жизни грешной.
А что слизняк? Нет ни угла, ни крыши,
родился голой тварью и кукую…
А мне б – улиткой! Ладно, не в Париже –
хоть на спине недвижимость какую!
Явись, Творец, скажи мне: вот те дом на!
Забыв о сраме, дни не торопя,
я буду по кустам полозить томно
и, поэтично уходя в себя,
я строчки склизкие оставлю вам на память…
Но вот однажды – чтоб им подавиться! –
Меня сожрут в каком-нибудь Руане,
Марселе, Каннах, или в этой… в Ницце,
запив бокалом совиньону блану.
Тьфу, гадость. Нет, улиткой я не стану…