Хочется жить, как январская вьюга,
между деревьями вихри рисуя,
в кровь раздирая лицо и рискуя,
а, надышавшись морозом свободы,
в оттепель марта дрожащею кодой
выйти из круга.
Хочется жить, возвращаясь в апреле
стаей пичужьей в родные пенаты,
видеть околицу, старые хаты,
что притулились к берёзовой роще,
слышать как ворон по-старчески ропщет,
мол, прилетели.
Хочется жить, подставляя ладони
тёплому ливню, что падая с неба,
дарит блаженное счастье и негу,
чувствовать каждую каплю на коже,
слиться с потоком, на дождь стать похожим,
петь в унисон с ним.
Хочется жить, даже утлым листочком
с ветки на землю летящим неспешно,
к смерти, что верит в свою неизбежность.
Ветер осенний листочком играет,
гонит до самого дальнего края
и превращает
в точку.
16.01.20.