В тарантасе, засыпая,
Пушкин следует в Москву.
Он дорожную ругает
Беспокойную судьбу.
Вёрсты, вёрсты… нету слада:
Многочисленный народ.
Как в рубашке полосатой,
Мимо колышек плывёт…
Вот смеркается над кущей;
Тишина со всех сторон.
На закате будто гуще
Колокольный дальний звон…
Светит дальняя церквушка,
Белым пёрышком паря.
В тарантасе едет Пушкин
От довольного царя.