(С. Есенину)
На меня глядит со снимка он.
А в музейной тишине,
потревоженный пылинками,
луч играет на стене.
Рядом с ним, темнее ночи
и чернее чёрных дыр
человек, несчастный очень,
смотрит в этот чёрный мир.
И бегут тропинкой буквы,
в хоровод встают слова.
Жизнь, наполненная мукой,
умещается едва
на простом листе бумаги.
Сквозь чернильную струну
междустрочные овраги
разрывают тишину.
Как же вы порой жестоки,
с сединою на виске,
убегающие строки
в умирающей тоске.
На фото написанные рукой Есенина строки из поэмы "Чёрный человек"