Меняются опять картины.
За поворотом слышен гром.
и выхожу я из кабины,
где разливают ветхий ром.
Вот рассказать решил об этом:
– Я возомнил себя Поэтом,
посыпал темя вновь золой
с улыбкой чёрствой, даже злой,
но проявлял я всё ж отвагу
при лётной жизни в облаках,
держал я карандаш в руках,
стихи ложились на бумагу.
Но творчеству мешал полёт,
оставил в тишине пилот.