лучше не знать вам всем,
что твориться внутри души
забитой в угол криком тем,
что ее любовь и эмоции муляжи.
угол, который уже стал домом,
темным, одиноким, без надежд,
но более родным узким проемам
в здании полном грубых невежд.
крики там бесконечны и страшны.
от них бегаешь по комнате в панике,
пряча все вещи, где они не видны,
мечтая оказаться сейчас на титанике.
муляж остается и дальше муляжом
в глазах тех, кто слушать не хочет,
пока ты режешь себя тихо, тайком,
а голове только: "эта любовь порочит".