Горы пены прохладной
Волны катят на берег...
Возмущение правдой
Нами прочно владеет...
Руки мир не раскинет,
Подобреть не посмеет,
А пороки людские
Не сгорят, не истлеют.
Каждый их ощущает:
Сам в себе то теряет,
То находит их сам.
Возмущенье спадает.
Правда пеною тает,
Не доверившись нам.