Всё - от матери.
Всё от отца.
От деревни,
Где жизни основа -
Труд до устали в поте лица
И служение русскому слову.
Всё бы, мама, читала мне ты!
Всё бы бабушке - сказывать сказки!
А отец красоту на холсты
Перенёс, выбрав кисти и краски.
Брал гармошку - и песня лилась,
Балалайка ли в руки попала -
Ноги сами пускалися в пляс,
И усталости - как не бывало.
Если горе - как по сердцу нож,
Что спасало нас, если не дело?
Только песня - как в засуху дождь -
для души и уставшего тела.
Всё от родины,
Всё от земли,
От лугов и полей васильковых,
И от привитой с детства любви
К самородному русскому слову.
...
Приветная, родная сторона!
Весна, как будто девица, красна
в венке из мать-и-мачехи неброской.
Сорву, вдыхая запах молодой.
Склонились ивы низко над водой,
и землю веткой трогает берёзка.
Так, родина, склоняюсь пред тобой.
В ладонях, перепачканных землёй,
лежат семян зелёные проростки.
Земля встречает радостно весну.
Комочек каждый в пальцах разомну -
с любовью и теплом,
за горсткой горстку.