Горы пены прохладной
Волны катят на берег...
Дотянуться б до яда,
Да, рука каменеет...
Губы шепчут: Не надо.
Вон он парус - белеет...
Он почти уже рядом,
Скоро-скоро стемнеет.
Смерти нет… Вот… досада.
А была бы наградой.
Смысла жизнь не имеет,
Если кланяться надо,
Если лишь за оградой
В море парус белеет.