И понял я, что уже умер,
Когда искал неделю слог,
Когда узнал, что стих последний
Такое, в сущности, дерьмо.
Мне с глаз не снять это бельмо:
Я графоман двадцатилетний,
И подошёл мой эпилог:
Сколь жалок я, я столь безумен
Стихов со мною больше нет.
Есть только проза, проза жизни.
Ни для любви, ни для отчизны
Не строк, не песен, не сонет.
Теперь я только вспоминаю,
Как в классе пятом за столом
Я только-только начинаю
Писать стихи о мире злом.
Я был в них волком, ветром был!
Я был волчицей, что любовь
Ждала свою.
Да, я любил...
И не могу влюбиться вновь.
2020