Я посвящала ему стих,
Ждала такие же куплеты.
Ответ его был нежно-тих,
Ведь он писал мои портреты.
А я просила – песни пой!
Не слушал он мои советы.
Терзалась: думает о той,
Писал которую тем летом?
Я плакала: нет, он не тот,
О ком так долго я мечтала,
Не Пушкин он, и не Бальмонт!
И пары так моей не стало…
Как я глупа была тогда,
Что Музу милую пленила.
Любви потеря – вот беда,
В то время я жила , творила!
13.03.09