Мои дни, словно листья сгорают в огне листопада,
на ветру обрываясь внезапно становятся прошлым,
утомлённое солнце струится аллеями сада,
заставляя забыть всё что было плохим и хорошим.
Время цензором злобным стирает знакомые лица,
пустотой заполняя итак небогатую память,
чьё то имя всплывёт и надолго опять удалится,
чтобы снова явиться и снова нечаянно ранить.
Уже стёрты навек адреса, номера телефонов,
ветер шепчет слова отголосками дальнего эха,
слово "грусть" что однажды вдруг стало до боли знакомым,
черной тенью легло на раскаты веселого смеха.
Все короче становятся дни, всё бессоннее ночи,
где костры обращаются в пепел от лунного света,
понимая что жизнь моя стала на лето короче,
с благодарностью небу все чаще встречаю рассветы.
Утекают минуты, проклятое время глумится,
даже завтрашний день неожиданно кажется прошлым,
вот и новый листок на ветру оторваться стремится,
чтобы стать как и все до него - ни плохим, ни хорошим...