Все мы уходим по разным причинам
Кто-то с вершины, а кто-то со дна
Лишь бы не жить как тупая скотина
И не носить лицо мертвеца
Кто нас проводит? толпа лицедеев?
Да хоть на лафете до ямы везут
Лучше с десяток товарищей верных
Что за деянья награды не ждут
Кто то забудет, а кто и не вспомнит
Может и плюнут покойному вслед
Но на могиле пустой и угрюмой
Однажды появится скромный букет