Родные голоса,
о Вас мой стих...
Зов образов прекрасных в небеса,
о, более полвека не затих
в душе моей поэзией живущей...
Да, мне известно про наш хлеб насущный,
про наши тяготы, про тюрьмы и больницы,
я сам изведал от наземных лих
сполна,
любимая советская страна,
распалась на кусочки,
испарилась,
её любил в расстрельной одиночке,
я думал - заболела, оступилась...
Была обманута она...
Да, да, иные времена,
но те же под опекой ада
лица,
что быстренько сменили имена,
в святых местах поют о рае
стада,
но люди знают сущность их -
до дна,
путь не в могилы мудро выбирая,
душа моя - растоптанная птица,
лишь в слове оживает,
сквозь меня
идущим током,
напряженьем
в строках,
высотным жженьем
горнего огня...
И голоса - роднее нет на свете,
поют во мне переплетаясь вновь
о побеждённой вдохновеньем
Лете,
о памяти врастающей в Любовь
распятую,
воскресшую, святую,
не снятую
и в наши дни с Креста,
идут в поэты -
люди, что не всуе,
тебя упоминают, Высота...