Стихов всё меньше - больше прозы.
апрель - короче сентября...
не для меня срезаешь розы
в своём саду... не для меня.
прощай, моя подруга Юность.
тебе лететь, цвести и петь.
твою счастливую безумность
увы, смогла преодолеть.
плету осенние сюжеты,
ращу мудрёные слова...
а у тебя всё время лето,
и нету места сухоцветам,
где изумрудная трава.
а мне в твои ладони плакать
о том, что не могу сказать:
ты знаешь, я теперь без папы
хожу опята собирать.
грусть разливаю по бокалам
и пью в предчувствии дождей...
ещё тебе не рассказала,
что я стихи пишу теперь...
но плачь- не плачь...затянет в омут
спокойных и тягучих дней,
где звуки юности утонут
в снегах морозных декабрей...
Всё в этом мире неизбежно:
«Мы все проездом на земле»
и жизнь, увы... не станет прежней,
но ты мне дай глоток надежды,
повесив смайлик на стекле...