Слово поэтесса режет слух...
Что-то легкомысленное вроде,
Словно ты – прислужница у слуг
Лиры и грустишь о сильном роде.
За издёвкой:
– Пишешь между дел,
С тряпкой и половником на кухне... –
Глупо! – всяк твердит, кто б ни хотел. –
Только голова от мыслей пухнет.
Смотрит свысока иной пиит,
В жестах и речах сквозит насмешка:
– В женских строках безнадёжно спит
Муза Совершенства.
Что же мешкать? –
Стоит ли упорствовать – писать?
Может, лучше всё ж себе признаться,
Что стихи – не избранным под стать,
Видимость... издержкою эрзаца.
Но в слова, что музыкой звучат,
Так играя красками при этом,
Ты вплетаешь чувства при свечах,
Женщина... не ставшая поэтом.
22.01.2020 г.