Мир, как и прежде, полон ерунды,
но в сути <до безОбразия!> пуст,
и, как бы не подбрасывал руны ты,
в ответ услышишь скрежет и хруст.
Мир все еще верит в сияние мишуры,
и тайно ночью вычитывает сорокоуст –
не в силах избавиться от черноты,
хотя думает, что кристально–чист.
Мир просто тонет в апогее вражды,
но к миру яро взывает изо всех уст.
О чудесах столетиями слышишь ты,
только вновь сгорает терновый куст.