Люблю я ходить в музей,
В картинную галерею,
И наблюдать людей,
Внимающих гиду, злодею.
Старается он объяснить,
О чём написал художник:
«Вглядитесь, старец поник,
И вдаль исподлобья смотрит.
В пучине морской корабли,
Бурей о скалы разбило,
И из набежавшей волны,
Мёртвое тело всплыло.
Как перст стоит на скале,
Владелец, глаза его долу,
В промокшей тунике, мгле,
Скорбит о сгинувших в море.
Разбитый весь в щепки флот,
Художник сказать нам пытался...»
Послушай музейный крот:
«Грибов ты не обожрался?
Картине почти шестьсот лет,
Автор известен не точно,
Зачем ты несёшь всякий бред,
И группам и одиночно.
Откуда в твоей голове,
О чём тогда думал мастер?
Доверенность дал тебе,
Чтоб замысел ты приукрасил?»
Нет я с толпой не хожу,
Не слушаю барбитуратов,
В картину себя погружу,
«Попавших в крушение пиратов».
Я сам додумаю всё,
И романтично-красивей...
А вы, семените толпой,
Не думая станьте счастливей.