Мороз за тридцать — ни согреться, ни прицелиться:
Клубится пар, а снег искрится и слепит.
Позёмкой, злится, заметает след метелица
Вдоль растянувшейся охотничьей цепи.
Под первым номером стою у ближней рощицы,
В висках пульсирует, ждёт палец на курке,
Рвут тишину лесную в клочья крики гонщиков,
И что-то быстрое мелькает вдалеке.
Косули — сбившись в стайку бело-рыже-чёрную,
В прыжке изящном рассекают
пустоту,
Сильны и резвы ноги тонкие точёные,
Вновь тишина...лишь сердца собственного стук.
Команда ждёт, на лицах — разочарование.
Им про осечку что-то глупое плету.
Пусть осуждают, злятся, только твёрдо знаю я:
Что не готов стрелять в такую красоту!