Я не знаю что сказать: есть она? Приснилась? Время
бродит, как в полях коза бородатая. Мне премия –
взгляд, которого не жду, пусть придуманный и мнимый.
Лучше, чем искать вражду или мчатся в страхе мимо
арок и дворов пустых, голосов, которых нету,
задевая за кусты, шелестящих вслед мне: «Лето»…
Лето? Да! Сплошной июль, начинающийся в мае.
Приведение? Нет – тюль. В тюлях – я не понимаю.
Из открытого окна… Все мы – тюль в порывах ветра.
Стоит ли себя так гнать? Разве рифмы километры?
Двор за двор, а слог за слог. Вздох за вздох. За ветер – вечер.
Оставляю я в залог шёпот: «Здравствуй человечек».
Не прося: «Вы мне?» – уйти, как обычно без оглядки.
Это тюль? Похоже… Стиль различать в дрожанье краткий
полу звук и полу страх, в час, когда и белый – серый.
Но и в серости пестра мысль, что в пустоте я первый.
Лидер? Нет! Заблудший пёс. Что? Не пёс? Поэт – бродяга.
Я с собой стихи принёс? Да… забавная бодяга.
В серых сумерках стихи сохранять, дрожа под тюлем,
стоя там, где лопухи, выглядят совсем чистюлями,
потому что дождь прошёл, всех умыл. Без пыли – тихо.
Ночь и шёпот: «Эй! Ещё!» Что стучит? Что снова тикает?
Улица. Во тьме примет не видать – лишь ожиданье
бродит блея. В проводах звёзды ждут прыжка на здания,
ну а те не ждут давно, что с них взять: кирпич да стёкла.
И козе той всё равно. Смолкло блеянье. Не смолкло.
И козы в помине нет. Толи ветер, толи петли.
Удивительный момент… Врут, что рифмы – ложь и сплетни.
Да – бродяга. Да – чудак. Да – наивен до икоты.
Взгляд сначала на чердак, а потом во двор. И? «Кто ты?»
Свитер. Волосы. Кулон… «Напугал Вас? Извините».
Кто-то вышел на балкон. «Не молчите! Позовите…»
< 26 января 2020 года >
Мой авторский коллаж и графическая обработка.
Исходник из интернета
Из 19-го сборника