Красивые песни...
Глубокие, цепкие, сладостные мотивы.
Чем интереснее
Тем необъяснимей.
Чем ярче и краше, тем больше усталости, смешанной с болью в составе.
Не примеряй на себя чью-то жизнь — она тебя старит. Вот, держи свой сценарий.
200 километров из города в другой город.
Народ требует хлеба и зрелищ, а налоги — сборов.
За бортом мирок пороков под порохом и неоном.
Мир сбежавших от скуки, но не сбежавших от позора.
Мир особенный — цветное битое стекло.
Обособленный от вселенского "всего"
Не достойный мир проживания вне мерок
И поэтому живёт он от конверта до конверта.
И нервный в нём живёт человек.
Тут бога нет, он ушёл с должности за выслугой лет.
И медленно-медленно тлеет в нём музыкант
В интернет-кабаре он растрачивает свой дар.
Да и мне немного грустно. Они не поняли искусства, мой шедевр для них — мусор.
И мне немного грустно: в новом городе на тусе из меня лезет красный сгусток.
Он из обиды и боли, а я забит и непонят.
А я своим хоть и завидую, но вида не подал.
А я снова пропитый еду из города в город
Чтобы дать всего сотне людей свой вымокший порох;
Получить копейки — я пока не богат.
Глядя в стеклянные глаза тех, кто не видит талант.
Им до лампы до того, что я сгораю дотла.
И это ладно, но в этом, скажите, кто виноват?
Кто виноват? Кто виноват?
Я пишу песни в пустоту, скажите, кто виноват?
Слышите, кто виноват? Кто виноват?
Я не нужен никому, скажите, кто виноват?
И это так... Кто виноват?
Да, я жалуюсь и пусть, я не чувствую такт.
Впереди — темнота , а позади — пустота.
Ну-ну же, скажите, кто виноват?
Поступью лёгкой и шаткой с похмелья я выйду к балкону.
Может быть, даже не вспомню, какой за окном нынче город.
И я так люблю, и я так ненавижу всех этих прекрасных уродов.
А всё потому, что я главный урод, ну а цель моя — просто корона.
Даже не нужен мне повод, чтобы винить в чём-то кого-то
Ведь по сути — для себя я в около зоне комфорта.
Ведь лучше так, чем совсем по-другому: да, в их жадных мордах
Я кормлю свое тщеславие, пусть и крохами от торта.
Может, они ни при чём? Может быть, я просто бездарен и тем обречён?
Большинство не может ошибаться — музыка в счёт.
Я не могу так больше, вот мой договор! Где же чёрт!
Тс-тс-тс... Эй, музыкант, погоди, это так не работает.
Ха-ха-ха... Ты что, не заметил, кретин: не известен тот, кто не работает.
А ты называешь труды свои тяжкими? Плотными?
Да тебя засмеют только выложи ты любой свой напев хоть в один миллионник.
И вот 200 километров из города в другой город
Народ требует хлеба и зрелищ, а налоги — сборов.
За бортом мирок порока под порохом и неоном;
Мир сбежавших от скуки, но не сбежавших от позора
Мир особенный — его я не миновал.
И моего гнева к себя меня накроет волна.
Ведь в этой игре — я всего лишь профан.
И теперь я знаю. Кто виноват.
Кто виноват? Кто виноват?
Я пишу песни в пустоту, скажите, кто виноват?
Слышите, кто виноват? Кто виноват?
Я не нужен никому, скажите, кто виноват?
И это так... Кто виноват?
Да, я жалуюсь и пусть, я не чувствую такт.
Впереди — темнота , а позади — пустота.
Ну-ну же, скажите, кто виноват?
Кто виноват? Кто виноват?
Я пишу песни в пустоту, скажите, кто виноват?
Слышите, кто виноват? Кто виноват?
Я не нужен никому, скажите, кто виноват?
И это так... Кто виноват?
Да, я жалуюсь и пусть, я не чувствую такт
Впереди — темнота , а позади — пустота.
Ну-ну же, скажите, кто виноват?