Ну что с того, что я забыл
твое лицо, твои глаза,
не помню цвет, не помню свет
в зрачках глубоких искушенья,
их изумрудное свеченье
в зеленой влаге набегающей волны.
Какой художник умудренный -
твой изумрудно-изумленный
на холст ложится взгляд.
То явь иль сон, и сердца стук,
как в западню - в русалочий затон,
соленая прохлада рук,
волос стеклянный дым,
и обрывается дыханье.
Где целый мир? Его уж нет,
лишь черный цвет
в зрачках зеленых глаз.