А вот Ваш дом, где улица Ветров, пересекая переулок Мастеров, спускается извилисто к заливу, где будете Вы шастать молчаливо, роняя в воду свою ярость и любовь, где Вы, растяпа, потеряете браслет. Вот Ваша плоть, красиво вросшая в скелет, имеющая сны и документы. Но помните — Вы взяли плоть в аренду, бытуйте, не скверня апартаменты, не зля Телесных Воплощений Комитет. А вот Ваш страх, верней, его Орда: не ври сюда и не ходи туда, огонь и лестницы, доверие и змеи; Ваш каждый день — последний день Помпеи, покуда Вам свой ад не обуздать, но это без меня, я просто гид Предгробной жизни до той самой до доски, ведь Вы же сами нифига не разберётесь: как быть собой, как ставить кровью подпись под творчеством, дарованном другим. И мы беседуем не в первый Большой Взрыв, вот этот дом, браслет, обрыв, залив уже прошли и снова начинались. Поройтесь в дежавю, найдите запись, воспоминанья, правда, могут быть сыры, поскольку Вы тонули здесь порой в заливе, что под улицей Ветров, рождаясь на земле, дурак и скептик,
и кто-то возвращал нам Ваш браслетик и, прям как Вы, пах тиной и костром.