не здесь ли священный склад
просыпанных божьих ликов,
и как мне себя окликнуть —
не ту, что всегда была,
другую, её сестру
из бледного зазеркалья,
которую не исправить
простым наложеньем рук,
которую не поймать
иначе, чем ловят птицу,
не здесь ли она ютится,
не здесь ли её зима,
хрустальный терновый куст,
звенящий студёным утром,
не здесь ли мои минуты,
растаяв, в песок стекут.