Не осень, не зима и не весна –
безвременье в растерянной природе,
и город мой в усталом недоверии к погоде
уже отчаялся и не пытается прогноз узнать.
Но оглянись: вокруг безвременье другого рода -
где прошлое навеки кануло, ушло,
а новое ещё не проросло,
и жизнь, как лодка, утерявшая весло:
хоть на плаву, но не способна к ходу.
И в невозможности потрогать снег
мне видится другая невозможность:
остановить всеобщий сумасшедший бег
и перестать чуть что – хватать ножи из ножен…
Безвременье - в восторженной и липкой фальши.
Героев потеснили куклы, а любовь – инстинкт.
Как оказалось – есть дороги в никуда и дальше,
есть галереи, где багет ценней картин.
И длится праздников январских неприглядность,
пустое небо – словно снег забыл про свой резон.
Так на глазах рождается сверхновый годовой сезон:
не осень, не зима и не весна –
безвременья
свершившаяся
вероятность…