Больным стихами из палаты
Шестой шлют пламенный привет
Ребята в латаных халатах,
Пока обхода ещё нет.
Мы вас здесь любим, понимаем,
Читаем – правда, не всегда.
Дежурит если врач Исаев,
То от него одна беда.
Сам пишет глупые сонеты
И заставляет их читать.
А нам нужны его рецепты,
Без них чего зря здесь лежать?
Конечно, тут уютно, тихо,
Спокойно можно сочинять
Самим, но он для нас как лихо –
Увидит стих – и рвёт тетрадь.
Ревнует, видно…вдруг кто лучше
Его напишет ночью стих.
Не любит доктор самоучек,
Хоть сам недалеко от них.
Бумаги с ним не напасёмся,
В сортире даже не найдёшь,
Мы над собой уже смеёмся –
Вот жизнь пошла, ядрёна вошь…
Мы почему письмо вам пишем –
Поймите, милые и нас,
Такие ж мы, как вы, и слышим
Порою жизнь получше вас.
Возьмите доктора Исаева
В какой-нибудь Литрподсоюз,
Чтоб там его навек ославили,
Избавьте нас от его уз.
Ну, ладно, милые, кончаем
Свои вам жалобы писать.
С обходом к нам идёт Исаев –
Опять тетрадки будет рвать.
P.S.
Примите доктора в поэты
Скорей – он славный мужичок!
Какие у него сонеты!
Один укол – и всё, молчок…