Только сон о любимом художнике
На самом деле художник М.Врубель умер 14 апреля 1910 года,
но мне хотелось бы связать его уход с метелью последнего дня января
и снежными кострами А.Блока, потому что зимой уходить не так печально, но это только вымысел автора - сон и иллюзия.
А в городе моем искрится снег,
Жар-птицей солнце зимнее слепит.
И перепутан тот и этот свет,
И дева не поет, и дверь скрипит.
В заоблачной дали так ясен миг,
И так далек от зимнего костра.
Усталый Блок или его двойник -
Он ищет истину и пьет с утра.
А истина в вине, но лишь вина,
А не вино, в душе моей тоска,
А в городе моем, лишившись сна,
Поэт все пишет, как же ночь горька.
Без страсти и без женщины родной,
Уют и пыл он отвергает, тень
В тиши склонилась снова надо мной,
И кот шипит, и слишком много тем,
Чтобы вина не сделалось вином,
А разбавлялась горечью потерь.
И как метель металась за окном,
И пела песню дивная метель….
Холодный свет, прощается январь,
Он был спокоен и размерен, но
Расслабиться поэтам не давал,
В окно стучится к нам февраль шальной,
На целый день обычного длинней,
Прибавит снова радостей и бед,
Я убеждаюсь, - истина в вине,
Меня вина ведет на белый свет.
И затаясь у снежного костра,
Гадаю, а какой сегодня год.
А может тот, когда беда с утра,
И Врубель в забытьи своем умрет…
И бледный Блок его царевну вновь
Разглядывает в снежной тишине.
И выбравший покой, уют земной,
Отправлен в мир иной, там тоже снег.
Там февраля извечная тоска,
И сила грез, нахлынувших с утра,
Допишет Лебедь слабая рука,
Присядет возле снежного костра
И растворится. Больше нет вина,
И есть вина за прошлое. Тайком
Исчезнет Лебедь, так темна она
В обличье светлом, и уютен дом,
И дым и пар, и все теперь без них,
Ну а февраль надвинется, как сон.
И только там, в пустыне грез моих
Он вечно темен. и всегда влюблен.
Бессмертие на княжеском пиру,
Как чашу круговую, он возьмет.
Метели в этот миг навек замрут,
И он уйдет в тот снежный хоровод.
Когда весна так страшно далека,
Когда метель покоя не дает,
Он больше не удержит кисть в руках,
И потому безропотно уйдет.
О как они похожи в этот час
Художник и поэт в метельной мгле,
И где-то там сердца еще стучат,
Когда лютует смерть на их земле.