Листья здесь ещё не истлели в прах,
Снег не скрыл их собою от глаз людских.
В новостях на завтра передают февраль.
Те, что приготовились умирать,
Остаются целыми вопреки
И идут из сумрака без потерь,
Даром ли сказать – високосный год.
Иногда лишь хруст ледяных костей
Ночью померещится в темноте,
В остальном пожалуй, что ничего.
Ни траве, ни ветру, ни старикам –
Никому не вспомнить такой зимы.
Жизнь на свете дьявольски коротка –
От сугроба снега до ручейка,
Не всегда понять успеваешь смысл.
Вот и небо. Кажется, что спаслись,
Отлежали, выгорели своё.
На февраль подняться бы от земли...
Только никогда прошлогодний лист
Наравне с зелёными не споёт.