Как у чуждого пространства только форма хороша,
Так терзается в метаньях неустроенно душа.
Свет неоновый из льдинок и сжигающий огонь.
Остаётся пылью пепел. В любопытстве только тронь.
И опять живые нити плен плетут из пустоты:
Плен забвенья, время тленья, путь возврата из мечты.
Но древнее и живее созидающий меня
Своим светом проявленья, обережный путь творя.
Художник Олег Чубаков