Слабо цветут цветы запоздалые,
Малы бутоны и краски не те,
Как и щёки старушечьи впалые,
Грусть навевают к близкой беде.
Вялы листочки, стебли короткие,
Жадно полощут ветра лепестки,
Да напевают песни незвонкие
В чаще кустов, егозя, воробьи.
Запаха нет, тянет чуть тленьем,
Гнутся, касаясь ржавой земли,
Плети, мирясь с судьбы невезеньем,
Морщась от недуга – шествия тли.
Только роса слезой мутноватой,
Скорбно сияя на жухлой канве,
Дарит отсвет, на миг тороватый,
И… исчезает в редкой траве.
Вас не срезают для пышных букетов,
Чахнете тихо в жалком бреду,
Вы не услышите пылких обетов –
Чьих-то признаний в осеннем саду.
Вянете скоро, бледня…, чернея,
Роняя на мох надежд серебро:
Будто вы в вазе смеётесь, алея,
Иль для купаний вам ставят ведро.
________________
1 февраля 2020 года Василий Росов