Бездарна даже мысль сама о том,
Что мне с собою сладить невозможно…
Дышу тревожно и пишу неосторожно,
И прихожу в заброшенный мой дом –
Чтоб сны смотреть о чем-то небылом:
О городах – нежданных, неуютных,
Исполненных терзаний поминутных,
Отравленных зеленоватым льдом,
Оставленных, как ветхий, хрупкий лом.
Там прорастает морось сквозь бетон
Там сумерки ползучи серым вьюном,
Забывшим торжество быть злым и юным…
На торжище - толпа калек беспутных,
Бредущих прямо в пропасть, напролом,
Хрипящих о великом и былом,
И – гибнущих как нечисть под колом,
В циничном заытье пустом и мутном.
И - юность, словно совесть, предающих…
А я – хочу домой – в уют и свет,
В Любви безмолвие и в таинство побед,
Где мирно и тепло для всех живущих.
© Петр Катериничев, 2.02.2020.