Дама лет за сорок,с весьма помятым видом,
Села грациозно со мной в одном купе.
Что так потрепало,что жизнь её пропита?
Борьба с самим собою-страшнейшая в судьбе.
Запах никотина и мяты от жвачки,
Сладковато-кислые дешёвые духи.
Дюжина без фильтра скурена из пачки,
Амбре от перегара не спрячут и они.
Лицо одутловатое,синего оттенка,
Гнилые во рту зубы,потухшие глаза,
И острая,как шпала,серая коленка...
Возможно,симпатичная когда-то же была.
Кто же виноват в твоей похмельной драме?
Дети,государство,враги или друзья?
На кого ответственность переложишь в грамме?
Скрывая слабость воли и леность бытия.