Пасмурно, пестро и непонятно,
росчерк фары, улицы мокры –
словно Роршаха цветные пятна,
отблески того, что там, внутри.
Как с листа, сомнения и драмы,
двадцать лет сердечной чепухи –
в тени от креста оконной рамы,
в пене на поверхности реки.
Пенится вода, река мельчает,
жест прощальный – пена на волне –
ничего совсем не означает,
ничего не скажет обо мне…