Уж который год мне дом - картонка,
нас таких немало бедолаг...
жизнь струится ниточкою тонкой,
напрочь лишена малейших благ.
Только я на Бога не серчаю,-
вижу же себя со стороны:
виноват один, что здесь дичаю...
без детей... без дома... без жены.
А бывает во хмелю, спросонку,
если ночь достаточно тепла,
забываю, что живу в картонке,
дочь прошу, чтоб чая налила...
тем смеша друзей - бомжей нескромных,-
то-то мне достанется с утра...
забиваюсь в уголок укромный,
я отбил его ещё вчера.
Бедолаге в неге летней спится,
как в апартаментах королю...
к Богу б полететь уставшей птицей...
только я полётов не люблю.