«О, боже, как такую носит!» -
В сердцах сказал один поэт.
Сменила лето страсти осень,
И разорвал поэт портрет,
Который сам же днем и ночью,
Забыв про сон и аппетит,
Всласть рисовал изящной строчкой…
Хранит их встречи Бейкер-стрит,
Та самая, где доктор Ватсон
И Шерлок Холмс нашли приют.
Была любовь. Казался гладью
Поэта жизненный маршрут.
Любовь поэта звали Анной.
Их в Англию привел туризм.
Но все ж поэту было странно
Влюбиться там в одну из мисс…
Друг друга встретили в музее,
В один очаровались миг.
Поэт гордился встречей с нею:
«Какая мисс! Вот это – шик!»
Встречался с Анею в отеле,
Казалось ей: «Аристократ!»
По улицам ходили смело,
Поэт был словно банкомат…
Озолотилась Аня в дружбе,
Ведь тот на деньги был не скуп!
И на руках носил, где лужи…
Но, боже мой, как был он глуп!
Когда же наш поэт от страсти
Совсем уж разум потерял,
Он так сказал: «Хочу согласья!
Женой будь мне!» - «Какая шваль!» -
В сердцах он эту фразу бросил,
Когда узнал все до конца.
Из Скотланд-Ярда: «Это – козни!
Она идет тропой отца.
Все ваши деньги шли ИГИЛу.
Она – бандитка, террорист!
Вас называла даже милым?
Какой вы олух, не чекист…»
Вот так «беспошлинная леди»
Пленила сердце. За рубеж
Теперь поэт уже не едет.
Впустую ждут Марсель и Льеж…