Отправленный в февраль твой, ближе к ночи,
дымок белёсый от угля пластов Мин-Куш
попутным ветром наспех приторочен
к большим полозьям поднебесных волокуш,
плетущихся по призрачным охапкам,
растущим месяцем подсвеченным слегка.
Со струйками "LD" сплетается строка,
невольно став руки моей придатком.
Стать обещал немыслимым подарком
очередной февраль, от прочих февралей
разительность отличий, по запарке,
не скрывший при замене тех ролей,
которые заезженностью схожи
с давно затверженным сюжетом наизусть.
Поверить в невозможное - большой искус,
ознобом пробегающий по коже.
Мечту свою ращу, как канарейку,
не запирая дверцу клетки ни на миг.
Неверие проскальзывает змейкой,
частицей став надуманных интриг.
Обидчивость, как оборот из речи,
стереть придётся, сдавшись белизне листа,
чтоб воплотилась, наконец, моя мечта,
неистово желая нашей встречи...