Мой Март, ты ароматом винным пьян,
Настоянном на ожиданиях души,
Как полон нежности волнующий Монмартр,
На парковых скамеечках в тиши.
Mon cher ami, так хочется взлетать
Над самой крышей, выше Сакре-Кёр
И в сердце, с новой силой, распалить
Пылающий, бушующий костёр.