я с гамлетом сто лет уже «на мы» —
порвалась нить, и в целом нет покоя.
но выглянешь в окно в конце зимы,
а там уже такое, все такое.
в кустарнике грохочут воробьи,
сосна качает снежной погремушкой.
пора, милорд, to be or not to be.
подмостки ждут — там первая чекушка.
прохожему на улице: «але!
горацио, не выгляди задротой!
тут пастернак рыдал о феврале!»
а он посмотрит, как на идиота.