«мой принц, вы этой ночью были грубы», —
вы говорили. плыли облака,
могильщики выкапывали трубы,
ища утечку в сфере жкх.
я вспомнил ночь и розовые тени
на потолке, и сигаретным дым.
сплетенье ног и прочее сплетенье
сейчас казалось несколько смешным.
пока мы перепрыгивали через
кусок трубы и прочую там жесть,
ощерилась луна, как жёлтый череп,
что, в сущности, и требовал сюжет.