Книги жизни моей, за страницей страница,
Многоликостью дней говорят.
Сон стоит у дверей и смыкает ресницы,
Столько суток бессонных подряд.
Вереницей, часы проплывают, как тени,
Возвращая на пройденный путь.
В трудный миг не ропщу, не сгибаю колени.
Лишь пытаюсь поглубже вздохнуть.
Возвращаясь опять, в то что было когда-то,
На иные меняю цвета.
Не жалея, отдам бриллианты и злато,
Чтобы вновь возвратиться туда.