И стили я не выбирал.
Я их не знаю, эти стили.
Порой с ошибками писал.
Тире не ставил с запятыми.
Не знал, ни правил, ни закон.
Науки изучал другие.
Но не писал стихов на спор.
Рукой и сердцем не фальшивил.
"Труды" великих, не читал.
За то себя, ругал и злился.
Мечтатель и провинциал.
Что делать, коль в глуши родился?
Пишу не вам, пишу себе.
Однако не лишён амбиций.
К чему скрывать, в тревожном сне,
Венок лавровый часто снится.
Не по размеру знать, сползал.
К земле стремился, в пыль, под ноги.
Я нагибался, поднимал,
И просыпался в злой тревоге.
Но это сны, всего лишь сны.
Как бред фантазий бесполезных.
Крик подсознанья и мечты.
Так не реальны и не к месту.
Здесь нет доходов и расходов.
И вам не нужен мой совет.
Я не певец души народов.
Мне не поставят монумент.
Не стану изучать науки.
Стихосложения и слог.
Листок бумаги, мысли, муки,
И вдохновенья лёгкий вздох.