Мертвый сезон. Распахнулись февральские окна.
Пахнет зеленой травой и березовым соком.
Чайки горланят - к весне и о чем-то высоком.
Белые точки, как жемчуг на синей парче -
птицы сидят на волне - им не так одиноко.
+++
Мы беглецы - убежали сегодня с тобой
не от себя, а от старой привычки к порядку
и разровняли пустую клубничную грядку -
просто размялись. О скалы стучался прибой.
Ты уезжаешь, и это обычно бодрит:
хочется столько успеть натворить напоследок,
словно кончается жизнь. Как говаривал предок:
без расставаний не будет и ласковых встреч.
Я ненавижу прощаться, особенно - ждать.
Мне бы хотелось придумать особое слово,
произнести - вот и вместе окажемся снова
ровно на столько, чтоб нам не успеть заскучать.
Я бы устроилась спать на горячем плече
и наконец отогрела и руки, и ноги.
Мы бы поехали в горы - вдвоем, и вообще.
И любовались друг другом, закатом - немного.
Знаешь, я так не хочу, чтобы ты
завтра уехал, что я сочиняю, как будто
снова мы вместе - и вместо ночной пустоты
море любви. И жемчужины чаек. И утро.