Пишу лет эдак с десяти,
Грешу же этим ежедневно.
Ещё мне нужно подрасти,
Чтобы признал весь мир мой стиль
Стихии вольного поэта,
К тому же знойного при этом,
Но не брюнета – русый я,
За что прошу прощения.
Родился так же, как и все,
Или та часть из населения,
В мечтах которой Туапсе,
Наверное, был местом тем,
Где мы и ждали воскрешения,
И не гадали о лишениях
В том безымянном городке,
У коего нет даже мнения.
Да и имение топорщится,
И папка с мамкой не дворяне –
Скорее дворник и уборщица.
А у меня всё зубки крошатся,
Хоть я ещё совсем и маленький –
Торчу украдкой в своей спаленке,
Смотрю в окно и тут же морщуся –
Tам бродит валенок на валенке.
Вот это ставенки с подставенькой,
С такою бравенькой и жизненной,
И от неё, пожалуй, взвою я,
Когда мне стуканёт четырнадцать –
Тогда начну по улкам мыкаться,
Не стану более проситься к вам,
Ведь вырос, почти взрослый сам –
Пора уж с девочками шиньгаться.
А дальше – дядька и с усами,
И с бородой, как поп с крещения,
Сижу теперь, пишу стихами
Для вас и до... умалишения,
До рвения, где нет терпения.
Кумарю крепко образами,
Порю горячку со словами –
Пардон, прошу у всех прощения.