Сырая весна. Альпийского неба синь.
Уходи по-английски, не попрощавшись, пока,
три вырванных белых листика-мотылька,
под камнем прячутся – видно, дождь моросит.
Слабые крылья страшно мочить в дожде
Смоет пыльцу – как к адресату лететь?
И как мне ответить, если адрес «Нигде»?
Три белых листика – всей моей жизни треть.
Расплываются строчки. Дождь мне мешает, дождь.
Или пальцев дрожь. Ведь не холод. Не страх.
Чёрная весть этих белых листиков – ложь.
Но она становиться правдой в моих руках.