...вот кочует челнок
между нитями пёстрых клубков Ариадны,
заплетается шерсть
хитрой вязью в парадный футляр жениха,
вот пылится забытый
переписанный томик стихов из вагантов
трёхгрошовым приданым
на изъеденном дне сундука.
Вот библейская грусть
и скупое величие трёх поколений
бездержавных царей
и безмерной цены без вины,
вот основа дождей
и пророчество стихотворений
про такую вот жизнь,
дошагавшую путь до зимы.
Вот тепло от зеркал
неприятием самосожженья,
вот система внутри -
значит тех, кто снаружи нельзя изменить,
вот безумство прямых -
верой в пересеченье
в тот трепещущий миг,
когда время распустится в ловчую нить.
Вот возвышенный Ас,
неспособный сдержать удивленья,
вот гомункулу Фауст
шлёт на вайбер условный сигнал,
вот мальчишка литвак
ждёт судьбу, эстафету, мгновенья,
но по кругу за ним:
товарняк, марш славянки, Ямал...